Время.
В принципе я, как и многие другие, сравниваю его с песком. Оно не просто бежит, оно утекает - утекает сквозь наши пальцы.
Мои пальцы.
В жизни многое хочется успеть, банально - посадить дерево, построить дом, вырастить сына. Но часто бывает так, что наши планы рушатся, не спросив у нас разрешения на это. Все мечты, желания, идеи - всё ломается, гибнет, утекает в песок.
Почему?
Я говорю себе - надо подождать. Не выходить замуж, пока не исполнится двадцать, не рожать ребёнка, пока не окончу институт, не покупать модную кофточку до распродажи. Но время имеет свои коварные планы. Оно пользуется тем, что я постоянно откладываю всё на будущее и пожирает это самое будущее, словно зыбучие пески. После двадцати уже нет того, единственного, что был способен отдавать мне свою любовь без остатка. После института надо строить карьеру и опять не до ребёнка. Во время распродажи кофточка становится не актуальной для нынешней моды. Всё. Время прошло. Маленькие спичечные домики мечтаний, которые я так усердно строила, были разгромлены его войсками.
Надо что-то менять.
И вот здесь тупик. Если не ждать, а лететь на крыльях любви и ветреных порывах желаний, окажется, что жизнь пролетела, не успев ещё даже начаться. Молодая жена, малолетняя мама, неоконченное обучение. А ведь мне всего двадцать лет! Неужели ночные прогулки под луной мне заменят бессонные ночи у детской кроватки? Я не хочу верить, что безумные вечера в ночных клубах мне придется заменить суетной готовкой ужина на маленькой кухне.
Терпение…
Это мой выбор? Может нужно подождать – ещё? Оберегать свои маленькие спичечные домики на песке, помочь им окрепнуть, дорасти до масштабов полноценных крепких домов. Да, сейчас я лишилась счастья. Но ведь мне всего двадцать лет! Вся жизнь впереди. Я ещё возьму всё в свои руки, найду мечту, соберу по осколкам сердце, залечу раненную душу. Хотя… Кого я обманываю? Я упустила свой шанс, я не смогла удержать счастье. Крыло синей птицы выскользнуло из моих рук, поранив острыми перьями пальцы.
Время идёт, а я стою на месте. Оно уходит, а я остаюсь не с чем. Время утекает сквозь пальцы, а я не в состоянии его удержать.
Неужели я не могу ничего сделать?
Думаю, что – да.
Ведь, по сути, кто я? Маленькая песчинка в безгранично огромном океане жизни, где всё зависимо. Я обвиняю время, но ведь время – это не основа бытия. Как маленькая песчинка проклинает весь остальной песок, обвиняя его в своих бедах, что уносит он её в дальние страны, а она хочет остаться здесь. Но песок проклинает воду, вода – океанский бриз, бриз – неприступные скалы…

А ведь нужно просто плыть. Плыть по течению подобно блику ранней полярной звезды, указывая путь странникам и немного – себе. Позволять течению нести меня вдоль песчаного берега, где, отражая яркие краски заката, строятся мои маленькие спичечные домики.
Строятся, рушатся и возводятся снова.